Croquetas, Madres y muerte.

Estoy sentado con Miguel en la barra del Bahiana. Es el primer sábado primaveral de verdad en Madrid este año y Leticia nos ha invitado a unos cuantos para celebrar que ha sido su cumpleaños y que está unos días de paso en Madrid.

Entre croqueta y croqueta, Miguel me dice que el domingo se va al pueblo a ver a su madre, “porque es su día”. Yo tardo unos segundos en caer en la cuenta de que es el día de la madre.  Cuando se lo digo, me dice que es una putada que mi madre muriese cuando yo era tan joven. Y yo me quedo un rato pensando en ello.

Pienso en mi proceso de duelo y cómo veo la muerte y en cómo me ha afectado carecer de la figura de una madre desde los 21 años.

Es cierto que siento envidia cuando mis amigos me cuentan cómo sus madres les inflan la nevera con tuppers o cómo les ceban cuando vuelven a casa por navidad o hacen cosas con ellas. Y me pregunto muy a menudo cómo sería mi relación ahora, como adulto, con mi madre. Pero mientras mordisqueo otra croqueta llego a la conclusión de que estoy bastante orgulloso de cómo he manejado todo esto a través de los años.

Me las he apañado para tener toda una Red de Madres Postizas Adquiridas que hacen las funciones más que bien y que, si bien no son mi madre, me hacen sentir como un hijo más cada vez que estoy con ellas.

Precisamente, mis primeras croquetas las hice siguiendo una receta que me dio María, la madre de Mel, que me llama “hijo” cada vez que me ve y que es una de las personas más majas y sabias que conozco. Son muchas las cenas de verano en su terraza con ella y con Mel, cenando melón con Jamón, hablando de nuestras cosas y dándome más recetas en papelitos rosas escritos a mano.

Estoy leyendo un libro de Rafael Santandreu que me recomendó Ángel y tiene un episodio dedicado a la muerte y el duelo. Cuenta que cada vez que va a un funeral, nunca da el pésame a los familiares sino que dice algo así como “pues vete preparando, porque a ti te queda poco”, con una sonrisa de oreja a oreja. Cuenta cómo la muerte forma parte de la vida y que no tenemos que temerla en absoluto, que hay que aceptar que algunos morimos viejecitos y otros jovencitos y que por el camino, hay que disfrutar de la vida.

Cuando María vino al tanatorio el día que murió mi madre también vino sonriendo. No me dijo que me fuese preparando pero sí me dio un beso y me dijo “¿dónde está la tía? que luchó como una campeona y hay que apaludirle” y entró a la sala donde estaba mi madre a despedirse y presentarle sus respetos. Después de eso, salió con su sonrisa y se sentó conmigo.

La muerte de mi madre fue muy dolorosa, por supuesto, y me llevó tiempo pasar por todo el proceso del duelo. Pero desde entonces, y quizá precisamente por lo prematuro de todo aquello, tengo una relación con la muerte bastante parecida a lo que dice Santandreu en su libro. La muerte llega cuando llega; celebremos la vida con todo lo que conlleva, muerte incluida, y celebremos también a los que se marchan.

Y también celebro a todas mis Madres Postizas, que son muchas más que María. Está Mariló, la mujer más divertida con la que puedes pasar cualquier momento del día, que me da mucho amor y que lo mismo me lleva a cenar, que de vacaciones con su familia. Greta y sus comidas con TODA su familia en su jardín, Pilar y las conversaciones telefónicas absurdas vía-Alex. Y por supuesto, mi tía Charo (A.K.A Charini).

Y doy el último trago a la cerveza, el último bocado a la croqueta y decido pedirme otra cerveza, a la salud de todas ellas, salir fuera a la terraza del local, porque hace un sol estupendo, es sábado de un finde de tres días y se trataba de disfrutar de la vida, ¿No?

Feliz día de la madre (con retraso) a mis madres postizas!

Vuestro hijo postizo.

 

2 comentarios en “Croquetas, Madres y muerte.

  1. Querido Carlos me haz emocionado por tu homenaje a las madres postizas que la tuya nos puso en tu camino me siento contenta de conocerte.
    Tu relato es realmente precioso,continúa así que triunfarás,un beso
    Greta

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